Mi tierra

Los recuerdos de mi infancia duermen en un olvido que el tiempo, paciente y  tierno, sigue acunando.

Con apenas tres años, salía a su encuentro gritando: "¡Padre Poncho... Padre Poncho...!"
Al parecer, una prima mía, criada por mis abuelos maternos, así los llamaba al oírselo decir a mis tíos: "madre" o bien "padre". Y como llegado el caso había que distinguir a los naturales padres, la cosa quedó como "Madre Paca" (mi abuela) y "Padre Alfonso" (mi abuelo 'Poncho')


Y como un niño que no quiere dormir, aunque pasado de sueño, motivado por tanto nuevo estímulo, me niego a olvidar aquellos campos que recorriera a grupa de una burra cargada de sarmientos.
Ya no existe esta vista desde el recodo de la calle "El Pozo de la Nieve" donde me paraba (ahora ya se porqué) de buena mañana, camino a casa de unos cabreros, con mi lechera, a por el desayuno de cada día.

Apenas recuerdo poco más.
Con cinco años nos vinimos a Valencia, a un barrio que como yo, por los nuevos tiempos, perdió su tierra.